Extrait

J’ai grandi en entendant le nom de Teófilo Stevenson. Quand sonnait la cloche annonçant le premier round et que ce corps de quasi deux mètres commençait à sautiller, léger et élégant, comme si au lieu d’un super-lourd c’était un poids léger, les gens plantés devant leur téléviseur se mettaient à faire des pronostics sur le temps que son adversaire resterait debout. Stevenson bougeait la tête, lançait un poing, une feinte par-ci, un crochet par-là, et les gens s’écriaient, vas-y, cogne, mets-le ko ! L’autre nous paraissait presque toujours maladroit, même s’il ne l’était pas, parce que Stevenson se déplaçait comme s’il dansait, jusqu’à ce que soudain : bing ! L’adversaire se retrouvait au tapis et tandis que l’arbitre comptait les secondes avec ses doigts, les spectateurs se dressaient en hurlant : Ouais ! Et ils levaient les bras, comme le faisait sur l’écran, et avec son sourire bon enfant, notre boxeur étoile.