Extrait

Il devait avoir sept ans, peut-être huit et, comme lui, il était gaucher. Quand il rattrapait la balle, il revenait en trottinant sur sa droite, puis il la renvoyait contre le mur, de façon à ce que l’angle de lancement l’oblige à courir pour essayer de l’attraper en tendant le bras, presque au dernier moment, comme l’arrêt-court qui voit arriver la balle roulante impossible, destinée à passer sur la deuxième base. Il recommençait inlassablement, avec beaucoup de sérieux, et faisait parfois en sorte que ce soit encore plus difficile d’atteindre le dernier rebond. L’homme suivait l’enfant des yeux, sans plus se soucier du destin éphémère de ses tennis, et pariait parfois “celle-là, il va la rater”, ou alors il reconnaissait “Bien rattrapé, il est doué ce petit garnement !”. L’enfant était trempé de sueur, ça faisait déjà plus d’une demi-heure qu’il se livrait à cet exercice mais il conservait toute son agilité et son endurance, il semblait décidé à abattre le mur de briques en s’acharnant sur lui avec sa balle de caoutchouc qu’il relançait maintenant avec force en lui donnant de l’effet, ce qui l’obligeait à courir davantage, le corps bien penché en avant pour l’attraper avec le bout du gant quand cela ressemblait à un coup sûr qui roulait jusqu’aux limites de son imagination.