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Un visage dans la foule:post

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L’été qui suivit la mort de sa femme, Dean Evers se mit à regarder les matchs de base-ball avec assiduité. Comme nombre de retraités originaires de Nouvelle-Angleterre, c’était un fan des Red Sox de Boston qui, ayant fui les vents de noroît pour le golfe de Floride, avait fait preuve de magnanimité en supportant également les Devil Rays de Saint Petersburg, une équipe qui allait alors de défaite en déroute. Bien qu’il ait entraîné des cadets, il n’avait jamais été un mordu de base-ball – contrairement à son fils Pat, qui en était obsédé –, cependant, soir après soir, alors que les feux du couchant bariolaient le ciel à l’ouest, il se surprenait de plus en plus souvent à inviter les Rays pour peupler son appartement vide.

Qu’est-ce que tu penses de Ted Williams maintenant ?:post

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Peu d’hommes visent le plus haut niveau ; Ted Williams fait partie de ceux-là. Cela me rappelle une anecdote à son sujet, qui ne concerne pas le baseball, mais la pêche sportive. Là aussi, il voulait être le meilleur. Il confia un jour à un journaliste de Boston : “Y a personne qui s’y connaît mieux en pêche que moi, ni sur terre ni au ciel.

– Bien sûr que si, répondit le scribe.

– Ah ouais ? Et qui ça ?

– Eh bien, c’est Dieu qui a créé le poisson.

– Bon, ok, répondit Ted. Mais ça remonte à loin.”

Les fans de Boston font leurs adieux au gamin:post

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Fenway Park, à Boston, est un petit stade de base-ball d’une beauté lyrique. Tout y est peint en vert et ressort de façon curieusement nette, comme si l’on regardait à l’intérieur d’un œuf de Pâques ancien. Il a été construit en 1912, rénové en 1934, et comme la plupart des structures bostoniennes, offre un compromis entre les déterminations euclidiennes de l’Homme et les séduisantes irrégularités de la Nature. Le champ droit est l’un des plus profonds de la Ligue américaine, tandis que le gauche est le plus court ; le haut mur du champ gauche, à quatre-vingt-seize mètres du marbre en suivant la ligne de champ, semble se jeter de toute sa surface sur les frappeurs droitiers. L’après-midi du mercredi 28 septembre, alors que je prenais place derrière la troisième base, un agent en uniforme chargé de l’entretien du terrain, en haut de ce mur, ramassait des balles de home runs frappées à l’entraînement, comme un cueilleur de champignons au bord d’une falaise dans un poème de Wordsworth.

La Batte ou le crayon:post

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J’avais huit ans. À ce moment de ma vie, rien ne me paraissait plus important que le base-ball.

Mon équipe, c’était les New York Giants, et je suivais avec toute la dévotion d’un vrai croyant les exploits de ces hommes coiffés de noir et orange. Aujourd’hui, quand je repense à cette équipe qui n’existe plus et jouait dans un stade qui n’existe plus, je peux encore aligner les noms de presque tous les joueurs inscrits au rôle. Alvin Dark, Whitey Lockman, Don Mueller, Johnny Antonelli, Monte Irvin, Hoyt Wilhelm. Mais aucun ne me semblait plus grand, plus parfait, plus digne d’adoration que Willie Mays, l’incandescent “Say Hey Kid”.

Ce printemps-là, on m’a emmené à mon premier match de grande ligue. Des amis de mes parents avaient une loge aux Polo Grounds et, un soir de mai, nous sommes allés en groupe voir les Giants jouer contre les Milwaukee Braves. Je ne sais plus qui a gagné, je ne me souviens pas d’un seul détail du jeu, mais je me rappelle qu’après la fin du match mes parents et leurs amis sont restés assis à discuter jusqu’à ce que tous les autres spectateurs soient partis.